Valeria Narbikova
LYSBALANSE
DAG- OG NATTSTJERNER
1
Hun ville vite hva, det er kjent med hvem. Men «det er kjent hvem» ringte ikke, men det er ukjent hvem som ringte. Også på gaten var ukjent. I går lovet de, og det de lovet gikk. Det var ikke snø i noe øye, men det var en røver i Arabia, det var en røver Baravius, det var en røver i Barabbas, det var en røver Barabbas. Og resten av menneskene drepte de spreke for på en eller annen måte å tilpasse seg (fugler og dyr er i form helt fra begynnelsen, folk er ikke i form helt fra begynnelsen). Dyr er født i hatt og frakk, i et hus med bad og toalett, men en person får hele livet en hatt og en frakk og et hus med bad og toalett.
For kjærlighet var det nødvendig å observere treenigheten: enheten mellom sted, tid og handling - dette er hva Boileau anbefalte i sin pseudo-klassiske poetikk. Og han tok feil. Det er aldri tid uansett. Det er ingen plass heller ("Leiligheten min er ikke tilrettelagt for denne virksomheten", filialen er tilpasset! Men vi er ikke fugler). Det som gjenstår er handlingens enhet ("Hvis du kan gjøre det i dag, så kan jeg kanskje gjøre det." - "Kanskje, eller nøyaktig?" - "Kanskje, nøyaktig." - "Hvis det kan være, så bedre i morgen. " - "Og i morgen kan jeg kanskje ikke." Å forsømme stedets enhet, å neglisjere tidens enhet, å observere minst én handlingsenhet, i det minste lærte Aristoteles i sin Poetikk. Og han hadde rett. Vel, det gjorde de. Vel, den er ute. "Nå må jeg gå." - "Og jeg må gå." - "Hvor trist." - "Og du ber med dine egne ord." - "Fader vår ... kjære pappa, vær frisk både i himmelen og på jorden. Gi meg litt brød å spise og tilgi meg hvis noe går galt. Og ikke bryt surret, og alt annet er dritt. Amen."
En ambulanse ankom, og etter å ha gitt assistanse dro han. Hun tok motet til seg og slo nummeret ... rekorden tok slutt. Sett først og fikk nummeret. Jeg måtte si det som om ingenting hadde skjedd. Og hva betyr interessant nok "ingenting skjedde"? Det var et skilt på veggen – en sigarett med kryss over, som betydde «røyking forbudt». De røykte fortsatt. Nedgangen til emblematiske malerier: en firkantet labyrint i en sirkel - det alfabetiske symbolet på de fire hellige stedene, som kommer ut av Skaperens munn; en stubbe på to bein - et herretoalett. Hun sa: "Hei." Han sa: "Vel, hei." Hun sa: "Hvordan har du det?" Han sa: "Ingenting, men din?" - Og etter at tanten i t-banen la over: "Det er uhygienisk å bruke en hundelue, dette er et brudd på loven, du oppmuntrer spekulanter, hunden plages i førti minutter!" - "Hvorfor skal jeg la henne gå fri nå, løpe, lue, yap-yap, jeg vet, en lue som heter Druzhok," sa hun: "Det er også greit."
Ortografisk var han armensk, etternavnet hans var Otmatfeyan. "Snurrer jorden rundt solen?" - "Med fryktelig kraft!" Jorden dreide seg rundt solen, og folk i denne forbindelse oppfant romantikk, realisme, sentimentalisme, selv om det var en helt annen "isme" - en mekanisme. Og hva er galt med det? Kjærlighet er også en slags "isme", men det er også kjærlighet, fordi det kan sammenlignes: med deg som dette! Og så som så med den andre. Eller kanskje solen også har kjærlighet til jorden, heller ikke en enkel mekanisme, fordi den ikke varmet Jupiter eller en slags Venus. Og kjente bevegelsen i bokstavelig forstand. Månen beveget seg rundt jorden, jorden rundt solen, solen beveget seg av seg selv. Ingenting fungerte. Ingenting fungerte ved havet heller, det var ingen bølger, for det var heller ingen fullmåne – fullmånen var et insentiv. "Elsker du meg?" - "Forferdelig!" Han brølte, hun brølte og smalt ved siden av ham. Mamma! Ikke spark Sana ut av huset hvis hun river frakken og strømpebuksen og får en D. Ikke gråt selv og ikke tørk ansiktet med et håndkle for føttene, fordi moren din, Sanochkas bestemor, døde tidlig. Det er bra at alle Sanochkaene ikke kan kastes ut av huset, uansett hva de gjør, fordi de er små, som stjerner, barn. Og voksne enn verre? Men det kan de. Og voksne Alexander blir kastet ut av huset med bøker, bilder, drager, fajanse. Mamma! Og hvis den voksne Alexandra er den samme Sanochka og det ikke er hennes feil at hun vokste opp? Og nattfestene er toere og en revet frakk.
"Vel, hva gjør du med meg? Vet moren din om hva du gjør mot meg?" - "Vet, vet." - "Vet tsar Nicholas? Og tsaritsa Alexandra vet?" – «Alle, alle vet». - "Og du gjør det samme med dem? - "Sitt på meg og gå!" Hun red på den så lystig, som "frost og sol er en fantastisk dag." Carlyle om klær: at hvis støvler og en frakk er menneskeklær , en person oppfant det selv, han er i stand til det, så er hav, himmel og fjell Guds klær, dette er Gud selv oppfunnet, han er i stand til det. Otmatfeyan tok på seg en busk. Sana tok på seg strømper for utskeielser. Guds strømper var gjennomsiktige - bekker. Guds tørket ut, menneskets ble revet. Han dekket lendene sine med et blad, bladet - de første feige.
Et dødt palmetre lå i nærheten, men det var ingen til å synge om det, fordi dikteren var død. Og så skulle dikteren skrive, her, sier de, et palmetre, du brøt fra dine egne søstre, og du ble brakt til et fjernt kaldt land, og nå ligger du alene i et fremmed land. I stedet for den avdøde dikteren var det en annen, levende, men han var verre. Bak teksten hans føltes underteksten av det. Nei, ikke en slags andre betydning, men bokstavelig talt under teksten, altså det som står under teksten, og under denne nye teksten lå en helt spesifikk tekst av den døde dikteren. Han gråt. Jeg ville drikke med en gang, men jeg savnet det, men så savnet jeg det fortsatt. Mest av alt syntes jeg synd på palmen, så på dikteren, som aldri ville beskrive det igjen, så på nakne Sana, ikke dekket av en bjørk. "La meg henge meg selv," sa han. – «Vent, her er en til, og så henger vi oss sammen». Aforismer dukket opp: for at du skal leve med henne, må du leve atskilt fra henne; møte det nye året med en ny kone, og det gamle nye året med en gammel kone. Hun hadde ristet på den i to timer, og de hadde ikke gått noe sted: det samme palmetreet, det samme skapet ... Hun falt ned. Først så det ut for ham som om hun tok livet av seg, fordi hun falt av ham, derfor der det ikke var noe. Han så ned: hun beveget seg, hun levde. Hun hadde blod på hendene. Hun spyttet på fingrene og tørket dem av. Han kysset hånden hennes. «Dumt», sa hun, «det er ikke farlig.» Når «det ikke er farlig», så er det ikke farlig, snart er det «ikke farlig», nei-nei, når det er «farlig.» Nå ville hun leke. Sa det var som på kanonen: her er løpet, her er hjulene. Han ville ikke leke, han slo ham rett i ansiktet og døde. Han visste sikkert at han var død, og han visste sikkert at han hørte stemmen hennes: "Rett i ansiktet, vel, du gir!"
Bilder av diktere og deres elskere hang på veggene. Det var bra for den elskede: deres øyne, munn, navn tilhørte ikke så mye dem selv, men var gjenstand for kjærlighet til deres diktere. Det er tydelig at Yurochka Yurkun ikke er et enkelt navn, men gyllent, det vil si poetisk, og tilhører sin poet, akkurat som en palme tilhører sin egen. Og det viste seg at hver skaper har sitt eget barn, som skaperen elsker mest. Og bare den siste skaperen ingen elsker som sitt barn. Sanochkas mor elsker Sanochka som sitt barn, Sanochkas bestemor, som døde, elsker Sanochkas mor som sitt barn, Gud elsker sin sønn som sitt barn, og hvem elsker Gud som sitt barn? Og det viste seg at Gud var mest ynkelig, fordi ingen elsker ham som sitt eget barn; ikke at faren og moren hans døde, men det at han i grunnen ikke hadde dem. Og alt ble arrangert veldig vakkert: hvis dette er himmelen, så er månen med stjerner sikkert på den, hvis havet, så bølgene med fugler, hvis skogen, så er det sin egen, fjellene - det er sine egne, elven – sine egne. Hvordan har det seg at Gud tenkte opp alt vakkert og ga det til barna. Og ungene tok bort alt: fjellet er mitt, havet er mitt, skogen er mitt. Bare himmelen var vanlig - månen med stjernene, fordi det var svakt å gripe månen med stjernene, men det var allerede utsikter: å transportere jern fra månen på lastebiler. Og det som ble skapt av ham, vel, av dem som ingen kan elske som sitt eget barn, var utvilsomt. Det var vakkert og pålitelig: fjell faller ikke, hav renner ikke over, elver gjør det ikke. Og alt skapt av mennesket var selvfølgelig også morsomt: biler: dampbåter, fly, men det er tydelig at mennesket har dratt av skaperen. "Vel, slutt å dryppe!" - med disse ordene våknet Otmatfeyan og skjønte at han hadde blitt til en dråpe i en drøm. Og drops svarte ham ikke.
Proporsjonene observert av Aubrey Beardsley ble respektert: jo mindre, jo mer. Jo verre på jorden, jo bedre i den neste verden. Jo roligere du går, jo lenger kommer du.
Sana sov slik hun ble lært i barnehagen: med hendene under kinnet. Deretter børste tennene (også undervist), og deretter spise frokost. En ganske meningsløs prosedyre: pusse tennene når det ikke er noe å spise til frokost.
Solen gjemte seg bak en sky. Otmatfeyans sky var et teppe, og han gjemte seg under det. Det ble mørkt med en gang. Og kanskje noen sa: "La oss ringe Otmatfeyan," og noen sa: "Kom igjen ham." Sana våknet plutselig. Også dekket med en sky. Det ble helt mørkt. Og han spurte: "Vil vi stå opp eller vil du?" – Det har skjedd to ganger. - "Hva slags aritmetikk, og hvorfor to?" - "Once in the mind."
Big Dipper var nå skjult, og mange, inkludert Tyutchev, var litt lei seg for at stjernene ikke var synlige på daghimmelen. Og hvis de var synlige, ville tristheten fra kontemplasjonen av disse stjernene være lik tristhet post coitum. Det var vanskelig å overbevise Sana om at en slik kombinasjon av stjerner heter Ursa Major. "Hvorfor skal de betraktes som Big Dipper, men er de ikke like i det hjørnet? Jeg finner denne Big Dipper for deg hvor som helst." Det var heller ingen foss for hånden, en modell som legemliggjorde den hellige treenighet. Her er hele fossen, og den markerer Gud, og der er Gud Faderen; her er kraften til fallende vann, det markerer gudsønnen, og det er en gudsønn; "Vann selv markerer den hellige ånd, og det er faktisk den hellige ånd. Det var en annen modell - en mann. Ikke så visuell, derfor ikke så perfekt. Otmatfeyan klemte modellen, som var Guds essens og betydde ham. Sana svarte ham for en klem, som det var søtt i seg selv. Han la hånden sin på brystet hennes, under hennes hjerteslag, som var essensen av gudesønnen og betegnet ham. Hjertet sendte blod til alle hjørner av kroppen, som var essensen av den hellige ånd og betegnet ham.
Elsker du meg virkelig? – spurte han.
Jeg elsker deg virkelig mye.
Fortell meg da hva betyr det?
Jeg vil at du skal være en jente og at jeg skal være en rev, eller at jeg skal være en jente og du skal være en rev. Men bare på en slik måte at en av oss må være en jente, og noen en rev. Men mest av alt vil jeg at jeg skal være en rev først, og at du skal være en jente.
Jeg er en dårlig elsker, jeg er svak for denne virksomheten. Hjertet tåler det ikke. Det vil være nok å betjene bena, armene, hodet, men det vil ikke være nok for dette organet ... kyss meg, - spurte han, - eller bedre, vet du hva, et kyss. Hun satte seg opp, ansiktet hans var rynket og slappt, hun berørte og kysset ham som et kyss på kinnet.
Herre, - sa han, - vel, kyss meg!
Så rettet hun opp ansiktet og klamret seg til det «utenomjordiske» ikke i betydningen «ujordisk». Hun stakk tungen halvveis inn i salaten hans og bar den rundt i kanskje en time, nok tid til å besøke hele Diaghilev-troppen. Det var ikke nåløyet som en kamel og en jævel krøp hundre ganger gjennom, siden de har samme rot - "utukt". Han begynte å gjøre det samme med henne. Og de kunne ikke snakke nok om det og det, om hvordan det er her og hvordan det er her, om at det er mer her enn der, og der er det helt annerledes og ikke det samme som da, for på den tiden det var litt vondt at jeg elsker hundre ganger, bare la det være akkurat nå, så la det være omvendt, for det vil ikke gå slik.
Naturen spredte seg høyere, lavere og lenger, som den var da, som den var neste gang, ikke bedre, ikke grønnere, med fugler nøyaktig de samme som spurver, men bare malt ("Hvem, mon tro, maler spurver?") , med skyer, med nye metrolinjer, med de nyeste, bygget i henhold til kanonene for ortodokse ortodoksi: fra Nagornaya til Chertanovo. "Står du opp?" - "Ja. Hva vil du spise?" - "Ja". - "Hvis det ikke er rømme, så kan du ha en salat med tynner" - "Skriver du i solsikkeolje? Finnes det ikke tynner i butikkene?" - "Ja".
På jorden var alt ordnet så trist på grunn av skaden på kjødet: på jorden var det natur, et ordspill, det som var tilstede under fødselen, i motsetning til det himmelske salteret, var jorden så å si litt av "det ", som om "rørt". De himmelske trærne, havene og fjellene, som besto av lys og skygge, var friske helt fra begynnelsen, mens de jordiske var fattige helt fra begynnelsen. De var vakre og fantastiske, men de var triste. "Jordmarken" ble skadet, og det var Lucifer. Og på det stedet (da han falt fra tronen) ble jorden dannet, ikke en selvlysende kule, skitt, som gikk inn i den estetiske kategorien når den ble elsket av noen med en slik kraft, ble elsket så søtt og heftig at den kunne ikke lenger forbli skitt, men ble den mest gylne og vakre renheten. Da Sana stakk tungen inn i Otmatfeians salitter, ble Sana og Otmatfeian en del av den himmelske salitter, og på dette stedet var det jordiske skadede kjøttet, vakkert og forferdelig, vakrere enn saltet, som bare har én kvalitet - vakkert. Dette ble oppnådd på bekostning av en forferdelig kvalitet, som også ble vakker når den hadde styrke til å overvinne det forferdelige. "Berørt" jordisk kjøtt ble dobbelt vakkert.
Det viste seg at folk har holdt på med «tull» siden morgenen. Og hva annet kan de gjøre hvis de bare har ett organ som de kan bli høye med. Ved hjelp av "perfekt" syn kan man ikke engang se stjernene på daghimmelen, ved hjelp av et perfekt høreapparat kan man selvfølgelig høre... det som ikke høres, selv det som ikke sees er sett. Hvis bare en person hadde utviklet synet og hørselen tidligere og bedre, og da ville han se med øynene og ikke bare stjernene på daghimmelen, og ville høre med ørene. Og så hører og ser han "tull", studerer litteraturen om "tull", det såkalte sekulære, og Jacob Boehme er angivelig ikke Boehme.
Violetta sang om hvordan hun forferdelig elsker Alfred. Så sang Alfred også om hvor høyt han elsket henne.
Slå den av, - spurte Sana.
Ikke mye igjen, nå skal hun dø.
På grunn av regnskyene var verken himmel eller helvete synlig, "Ikke stol på rettferdighet," sa hun. - "I form av?" – Jeg mener, du vil være i helvete. "Jeg forventer ikke engang det, alt vil være det samme der, bare ikke direkte." - I betydningen? - "Vel, for eksempel, hvis vi forestiller oss at en person lever og fører en dagbok der han i detalj registrerer alt som skjer med ham, så kan det evige livet sammenlignes ikke med livet selv, men med lesing denne dagboken, vel, forstår du?" - "Det viser seg at litteratur er gitt til oss som et hint om livet etter døden." - "Men jorden er full av hentydninger til det." - "Vel, regnet vil gå fra bunn til topp."
En gang skrevet av eldgamle forfattere at det fantes guder, helter og mennesker, så var det slik. De var nakne og vakre. En person kan forbedre livet sitt ved å ligge med en helt eller en gudinne. Så ble han fortalt at det ikke var nødvendig å gjøre dette, at gudene var på egen hånd, og folket var på egen hånd, og heltene døde ut (akkurat som Gorynych-slangene døde ut, en slik Gorynych-slange fristet og fristet , og på grunn av ham gjorde de alle andre bare slanger). Så ble mannen fortalt at "av en eller annen grunn" er det bare én Gud, og du kan ikke gjøre dumme ting med ham, som med de hedningene. Mannen fikk rustning og kapper for å dekke seg godt til. Men så fortalte de ham at det ikke fantes noen gud «for det meste», og igjen ble mannen kledd av seg. Han følte seg kald og skamfull. Og han begynte å si "du". Hvem vil si "du" til de nakne? "Hei du, flytt over, hei du, kom hit." Så begynte han å plage naboen til han mistet bevisstheten: "Hvem er du?" - "Og hvem er du?" - "Og hvem er du at jeg skal fortelle deg hvem jeg er?" - "Vel, jeg, la oss si hvem du trenger!" Men hvem trenger det? Violetta hostet og døde ikke. Hun hostet faktisk. På grunn av henne kunne man ikke høre fuglene synge utenfor vinduet, bare man kunne se at de åpnet munnen.
Når skal hun endelig dø? - ikke forvitret Sana. Spilleren slo seg av, fuglene skar gjennom, døde.
Det er på tide å løpe. Morgen.
Jente, er det på tide for deg?
Og dra til helvete!
Vi vil aldri igjen.
Hvorfor det?
Tegningen endrer seg mye.
Du elsker meg ikke?
Nei. Hvordan kan du elske noen om morgenen.
Og om natten?
Og om natten må du sove.
Du hater meg?
Hva skal vi gjøre?
Gå tilbake til mannen din, så skal jeg sove litt til.
Kledde på seg.
Kan jeg ligge med kjæresten din og slutte med alt dette?
Slutt, jeg føler meg virkelig ikke bra.
Du bør drikke mindre.
Katten stakk av med en besøkende offiser og led av ham, kattungene ble selvfølgelig druknet av offiseren.
Telefon, - sa hun, - vil du ikke komme opp? Intercity.
Telefon! Ja, mamma, ja, jeg sover fortsatt. Hvordan føler du deg? JEG? God. Nei, jeg kjeder meg ikke. Det er greit, mamma. Sunn. God. Varm. Mottatt. Jeg skal skrive. Mottatt for en uke siden. Selvfølgelig vil jeg. Ok, mamma, jeg drar. Du også. Jeg elsker deg også.
Gi meg truser!
I skapet.
Skittent i skapet.
Gi skitne.
Muravyov-apostel. Muravyov var Muravyov, en apostel var en apostel. Mennesket i naturlig størrelse har alltid bare vært i forhold til seg selv. I alle andre tilfeller var det på en skala: som taco-oh-th eller som den lille. Sana dro i en taxi, og Otmatfeyan så nå så liten ut i forhold til henne.
Habakkuk var hjemme. Åpnet døren. Han var i genser og shorts. "Er du kald?" - "Varmt". - "Hvorfor er du uten bukser, er du varm?" - "Kald". "Gi meg noe å spise." "Kanskje jeg burde gi deg en drink også!"
Hvor lenge skal det være trist! hvor lenge vil aluminiumsbrønnen stikke ut av buskene ... - fra innsiden av planetariet! Hvor mye mer å henge mellom hus og hus, mellom gjester og gjester, mellom pappa og mamma, mellom pappa og pappa, mellom ikke-pappa og ikke-pappa!
Det var når jeg var borte, hvor mange ganger, lenge var det, og når det var, var det bra eller det gjorde ikke noe, men det kunne være oftere, eller jeg ville ikke lenger, der var ikke lenger en mulighet, hvor var det, med hvem var det, det var annerledes eller lignende, det var verre, det var ikke slik, og så, når vi allerede hadde det, da hadde du det, så det var parallelt , det var, fordi vi har noe var det ikke slik, det var fordi det var, og det var oftere enn vårt, det var det samme, det var det samme, det var på samme sted, men det var der, og når det var, gjorde det vondt, det var ingenting! Du lyver at det ikke var noe, og før og etter var det, så det var alltid der.
Katten krøp inn. Møt også. Hun luktet som en babyfrakk. Hun slikket fingeren og løp unna.
Hvorfor er du sint, kanskje jeg var på stasjonen.
Eller kanskje ikke.
Jeg kjøpte billetter.
Kjøpt?
Nei, men nå vil det være nødvendig å kjøre dit i dag, for å reise i morgen må du kjøpe på forhånd ...
Jeg sov ikke hele natten.
Og hvem har du ikke ligget med?
Jeg var som sagt på stasjonen.
Snakker du til meg?
Denne byen, på grunn av hvilken hun så å si gikk til stasjonen, ønsket hun å sende, med start fra stasjonen, men nei, så fra vestibylen: "TRYKKER OG BUTS ... PU ... FANG I ASKEBREGET ." Jeg ville sy mannen som la ham ned, la ham ned i myra. Du vet aldri hva du vil, påla han, og du lever. Vel, de fanget profilen hans under hestens hale på broen, ikke nok! Han la den ned, skjønner du. Å bo i en myr med kunstig oppvarming, med strøm, med marmorkuler, med en granittmyr. Palasser, elver, frosker kvekker i et monument fra det nittende århundre, beskyttet av staten, og i hvert hus noen bodde, var det noen som sugde. I flere uker var byen grå, kanskje en gang i måneden spratt månen og stjernene ut, sier de, alt er bra, jeg er her. Utslippene ble bygget på veier parallelt med hovedgaten, toaletter, henholdsvis, på gatene vinkelrett på disse gatene, et idol på bein praktisert geometri. Hva er du sint på? drikk bedre hundre gram konjakk. Ah, så vakker sommerhagen er om sommeren, men den er også vakker om vinteren når den leker fangst, men er den ikke vakker om høsten! Nå skal jeg kaste opp. "Stikk to fingre inn, kan du ikke? La meg putte det i deg." – «Du må bare dytte».
Toget for mystikk går ved midnatt. Så synd at vi ikke lever i riddertider: hele troppen ville blitt drept av riddere som foretrekker falkejakt fremfor hundejakt, og så riste i åtte timer. "Rist seks." - "Seks til".
Men det er også revenesen, i motsetning til den moderne sumpen. Med tett nese beveger du deg langs bukten blant kålbladene. Hvorfor så mye? så det er fra hele bukten. Negler. Og la en tom ølflaske stå under busken. Du kan sitte på en krakk kastet av noen for noe. Du kan kaste et sengetøy som ikke er brukt over pelsen. Du kan se på foldene som ligger på lerretene fra det sekstende århundre, som ligger i det tjuende århundre på egen hånd. Det er forbudt. Litt kaldt. Ufrivillig oppstår paralleller. Det var to konger: den ene var solen, den andre var ganske enkelt Peter. Begge ble lagt i en myr. Den første er et palass, den andre er også vakker. Alt som ble lagt av den første falt i sumpen sammen med det virkelige hodet til barnebarnet hans. Og i sumpen til den andre ble det gjort noen kosmetiske reparasjoner, inkludert shabby blokk og murstein, i en murstein er det bedre, i en blokk en ytterligere; selvfølgelig, og skilt "retter" og trikker, og motorer. Båtene brenner, vannet står i elvene. Ikke sitt på en krakk så lenge, du kan bli forkjølet. Og her er solnedgangen. For en fin fyr, denne solnedgangen. Det går et unødvendig gjøktog. Ku-ku - vil løfte en betongplate og dra den ti meter. Stå opp. Igjen ku-ku - og tar deg til samme sted. Virker.
Men det er deilig å gå av toget, ringe til en venninne, legge seg på rent sengetøy og sove en dag, to, tre, en uke, en uke senere allerede på skitten. "Og alt dette vil være på ekte?" – «Alt var, er og blir faktisk, faktisk».
Jeg ville ikke gå. Tåke rullet inn midt på dagen. Ting ble samlet bokstavelig talt i tåken. "Vi vil ta dette, og vi har allerede tatt dette, og vi vil legge dette på oss." - "Så vi går dag eller natt?"
Narbikova Valeria
Balansen mellom dags- og nattstjernenes lys
Valeria Narbikova
LIKEVIKT AV DAGENS LYS OG NATTSTJERNER
Hun ville vite hva, det er kjent med hvem. Men «det er kjent hvem» ringte ikke, men det er ukjent hvem som ringte. Også på gaten var ukjent. I går lovet de, og det de lovet gikk. Det var ikke snø i noe øye, men det var en røver i Arabia, det var en røver Baravius, det var en røver i Barabbas, det var en røver Barabbas. Og resten av menneskene drepte de spreke for på en eller annen måte å tilpasse seg (fugler og dyr er i form helt fra begynnelsen, folk er ikke i form helt fra begynnelsen). Dyr er født i hatt og frakk, i et hus med bad og toalett, men en person får hele livet en hatt og en frakk og et hus med bad og toalett.
For kjærlighet var det nødvendig å observere treenigheten: enheten mellom sted, tid og handling - dette er hva Boileau anbefalte i sin pseudo-klassiske poetikk. Og han tok feil. Det er aldri tid uansett. Det er ingen plass heller ("Leiligheten min er ikke tilrettelagt for denne virksomheten", filialen er tilpasset! Men vi er ikke fugler). Det som gjenstår er handlingens enhet ("Hvis du kan gjøre det i dag, så kan jeg kanskje det." "Kanskje eller nøyaktig?" - "Kanskje, akkurat." - "Hvis det kan være, så bedre i morgen." - "Og i morgen kan jeg kanskje ikke"). Å forsømme stedets enhet, å neglisjere tidens enhet, å observere minst én handlingsenhet, i det minste lærte Aristoteles i sin Poetikk. Og han hadde rett. Vel, det gjorde de. Vel, den er ute. "Nå må jeg gå." - "Og jeg må gå." - "Hvor trist." "Og du ber med dine egne ord." - "Fader vår ... kjære pappa, vær frisk både i himmelen og på jorden. Gi meg litt brød å spise og tilgi meg hvis noe går galt. Og ikke bryt surret, og alt annet er dritt. Amen."
En ambulanse ankom, og etter å ha gitt assistanse dro han. Hun tok motet til seg og slo nummeret ... rekorden tok slutt. Sett først og fikk nummeret. Jeg måtte si det som om ingenting hadde skjedd. Og hva betyr interessant nok "ingenting skjedde"? Det var et skilt på veggen – en sigarett med kryss over, som betydde «røyking forbudt». De røykte fortsatt. Nedgangen til emblematiske malerier: en firkantet labyrint i en sirkel - det alfabetiske symbolet på de fire hellige stedene, som kommer ut av Skaperens munn; en stubbe på to bein - et herretoalett. Hun sa: "Hei." Han sa: "Vel, hei." Hun sa: "Hvordan har du det?" Han sa: "Ingenting, men din?" Og etter at tanten i t-banen la over: "Det er uhygienisk å bruke en hundelue, dette er et brudd på loven, du oppmuntrer spekulanter, hunden plages i førti minutter!" - "Hvorfor skal jeg la henne gå fri nå, løpe, lue, yap-yap, jeg vet, en lue som heter Druzhok," sa hun: "Det er også greit."
Ortografisk var han armensk, etternavnet hans var Otmatfeyan. "Snurrer jorden rundt solen?" - "Med fryktelig kraft!" Jorden dreide seg rundt solen, og folk i denne forbindelse oppfant romantikk, realisme, sentimentalisme, selv om det var en helt annen "isme" - en mekanisme. Og hva er galt med det? Kjærlighet er også en slags "isme", men det er også kjærlighet, fordi det kan sammenlignes: med deg som dette! Og så som så med den andre. Eller kanskje solen også har kjærlighet til jorden, heller ikke en enkel mekanisme, fordi den ikke varmet Jupiter eller en slags Venus. Og kjente bevegelsen i bokstavelig forstand. Månen beveget seg rundt jorden, jorden rundt solen, solen beveget seg av seg selv. Ingenting fungerte. Ingenting fungerte ved havet heller, det var ingen bølger, for fullmånen hadde heller ikke fullmånestimulans. "Elsker du meg?" - "Forferdelig!" Han brølte, hun brølte og smalt ved siden av ham. Mamma! Ikke spark Sana ut av huset hvis hun river frakken og strømpebuksen og får en D. Ikke gråt selv og ikke tørk ansiktet med et håndkle for føttene, fordi moren din, Sanochkas bestemor, døde tidlig. Det er bra at alle Sanochkaene ikke kan kastes ut av huset, uansett hva de gjør, fordi de er små, som stjerner, barn. Og voksne enn verre? Men det kan de. Og voksne Alexander blir kastet ut av huset med bøker, bilder, drager, fajanse. Mamma! Og hvis den voksne Alexandra er den samme Sanochka og det ikke er hennes feil at hun vokste opp? Og nattfestene er toere og en revet frakk.
"Vel, hva gjør du med meg? Vet moren din om hva du gjør mot meg?" - "Vet, vet." - "Vet tsar Nicholas? Og tsaritsa Alexandra vet?" – «Alle, alle vet». - "Og du gjør det samme med dem? - "Sitt på meg og gå!" Hun red på den så lystig, som "frost og sol er en fantastisk dag." Carlyle om klær: at hvis støvler og en frakk er menneskeklær , en person oppfant det selv, han er i stand til det, så er hav, himmel og fjell Guds klær, dette er Gud selv oppfunnet, han er i stand til det. Otmatfeyan tok på seg en busk. Sana tok på seg strømper for utskeielser. Guds strømper var gjennomsiktige - bekker. Guds tørket ut, menneskets ble revet. Han dekket lendene sine med et blad, bladet - de første feige.
Et dødt palmetre lå i nærheten, men det var ingen til å synge om det, fordi dikteren var død. Og så skulle dikteren skrive, her, sier de, et palmetre, du brøt fra dine egne søstre, og du ble brakt til et fjernt kaldt land, og nå ligger du alene i et fremmed land. I stedet for den avdøde dikteren var det en annen, levende, men han var verre. Bak teksten hans føltes underteksten av det. Nei, ikke en slags andre betydning, men bokstavelig talt under teksten, altså det som står under teksten, og under denne nye teksten lå en helt spesifikk tekst av den døde dikteren. Han gråt. Jeg ville drikke med en gang, men jeg savnet det, men så savnet jeg det fortsatt. Mest av alt syntes jeg synd på palmen, så på dikteren, som aldri ville beskrive det igjen, så på nakne Sana, ikke dekket av en bjørk. "La meg henge meg selv," sa han. – «Vent, her er en til, og så henger vi oss sammen». Aforismer dukket opp: for at du skal leve med henne, må du leve atskilt fra henne; møte det nye året med en ny kone, og det gamle nye året med en gammel kone. Hun hadde ristet på den i to timer, og de hadde ikke gått noe sted: det samme palmetreet, det samme skapet ... Hun falt ned. Først så det ut for ham som om hun tok livet av seg, fordi hun falt av ham, derfor der det ikke var noe. Han så ned: hun beveget seg, hun levde. Hun hadde blod på hendene. Hun spyttet på fingrene og tørket dem av. Han kysset hånden hennes. "Dumt," sa hun, det er ikke farlig." Når "det ikke er farlig," det er ikke farlig, snart er det "ikke farlig," ikke, når det er "farlig." Nå ville hun leke. Sa det var som en pistol: her er løpet, her er hjulene. Han ville ikke leke, han slo ham rett i ansiktet og døde. Han visste sikkert at han var død, og han visste sikkert at han hørte stemmen hennes : "Rett i ansiktet, vel, du gir!"
Bilder av diktere og deres elskere hang på veggene. Det var bra for den elskede: deres øyne, munn, navn tilhørte ikke så mye dem selv, men var gjenstand for kjærlighet til deres diktere. Det er tydelig at Yurochka Yurkun ikke er et enkelt navn, men gyllent, det vil si poetisk, og tilhører sin poet, akkurat som en palme tilhører sin egen. Og det viste seg at hver skaper har sitt eget barn, som skaperen elsker mest. Og bare den siste skaperen ingen elsker som sitt barn. Sanochkas mor elsker Sanochka som sitt barn, Sanochkas bestemor, som døde, elsker Sanochkas mor som sitt barn, Gud elsker sin sønn som sitt barn, og hvem elsker Gud som sitt barn? Og det viste seg at Gud var mest ynkelig, fordi ingen elsker ham som sitt eget barn; ikke at faren og moren hans døde, men det at han i grunnen ikke hadde dem. Og alt ble arrangert veldig vakkert: hvis dette er himmelen, så er månen med stjerner sikkert på den, hvis havet, så bølgene med fugler, hvis skogen, så er det sin egen, fjellene - det er sine egne, elven – sine egne. Hvordan har det seg at Gud tenkte opp alt vakkert og ga det til barna. Og ungene tok bort alt: fjellet er mitt, havet er mitt, skogen er mitt. Bare himmelen var vanlig - månen med stjernene, fordi det var svakt å gripe månen med stjernene, men det var allerede utsikter: å transportere jern fra månen på lastebiler. Og det som ble skapt av ham, vel, av dem som ingen kan elske som sitt eget barn, var utvilsomt. Det var vakkert og pålitelig: fjell faller ikke, hav renner ikke over, elver gjør det ikke. Og alt skapt av mennesket var selvfølgelig også morsomt: biler: dampbåter, fly, men det er tydelig at mennesket har dratt av skaperen. "Vel, slutt å dryppe!" - med disse ordene våknet Otmatfeyan og skjønte at han hadde blitt til en dråpe i en drøm. Og drops svarte ham ikke.
Proporsjonene observert av Aubrey Beardsley ble respektert: jo mindre, jo mer. Jo verre på jorden, jo bedre i den neste verden. Jo roligere du går, jo lenger kommer du.
Sana sov slik hun ble lært i barnehagen: med hendene under kinnet. Deretter børste tennene (også undervist), og deretter spise frokost. En ganske meningsløs prosedyre: pusse tennene når det ikke er noe å spise til frokost.
Solen gjemte seg bak en sky. Otmatfeyans sky var et teppe, og han gjemte seg under det. Det ble mørkt med en gang. Og kanskje noen sa: "La oss ringe Otmatfeyan," og noen sa: "Kom igjen ham." Sana våknet plutselig. Også dekket med en sky. Det ble helt mørkt. Og han spurte: "Vil vi stå opp eller vil du?" – Det har skjedd to ganger. - "Hva slags aritmetikk, og hvorfor to?" - "Once in the mind."
Big Dipper var nå skjult, og mange, inkludert Tyutchev, var litt lei seg for at stjernene ikke var synlige på daghimmelen. Og hvis de var synlige, ville tristheten fra kontemplasjonen av disse stjernene være lik tristhet post coitum. Det var vanskelig å overbevise Sana om at en slik kombinasjon av stjerner heter Ursa Major. "Hvorfor skal de betraktes som Big Dipper, men er de ikke like i det hjørnet? Jeg finner denne Big Dipper for deg hvor som helst." Det var heller ingen foss for hånden, en modell som legemliggjorde den hellige treenighet. Her er hele fossen, og den markerer Gud, og der er Gud Faderen; her er kraften til fallende vann, det markerer gudsønnen, og det er en gudsønn; "Vann selv markerer den hellige ånd, og det er faktisk den hellige ånd. Det var en annen modell - en mann. Ikke så visuell, derfor ikke så perfekt. Otmatfeyan omfavnet modellen, som var Guds essens og markerte ham. Sana
Valeria Narbikova
LIKEVIKT AV DAGENS LYS OG NATTSTJERNER
Hun ville vite hva, det er kjent med hvem. Men «det er kjent hvem» ringte ikke, men det er ukjent hvem som ringte. Også på gaten var ukjent. I går lovet de, og det de lovet gikk. Det var ikke snø i noe øye, men det var en røver i Arabia, det var en røver Baravius, det var en røver i Barabbas, det var en røver Barabbas. Og resten av menneskene drepte de spreke for på en eller annen måte å tilpasse seg (fugler og dyr er i form helt fra begynnelsen, folk er ikke i form helt fra begynnelsen). Dyr er født i hatt og frakk, i et hus med bad og toalett, men en person får hele livet en hatt og en frakk og et hus med bad og toalett.
For kjærlighet var det nødvendig å observere treenigheten: enheten mellom sted, tid og handling - dette er hva Boileau anbefalte i sin pseudo-klassiske poetikk. Og han tok feil. Det er aldri tid uansett. Det er ingen plass heller ("Leiligheten min er ikke tilrettelagt for denne virksomheten", filialen er tilpasset! Men vi er ikke fugler). Det som gjenstår er handlingens enhet ("Hvis du kan gjøre det i dag, så kan jeg kanskje det." "Kanskje eller nøyaktig?" - "Kanskje, akkurat." - "Hvis det kan være, så bedre i morgen." - "Og i morgen kan jeg kanskje ikke"). Å forsømme stedets enhet, å neglisjere tidens enhet, å observere minst én handlingsenhet, i det minste lærte Aristoteles i sin Poetikk. Og han hadde rett. Vel, det gjorde de. Vel, den er ute. "Nå må jeg gå." - "Og jeg må gå." - "Hvor trist." "Og du ber med dine egne ord." - "Fader vår ... kjære pappa, vær frisk både i himmelen og på jorden. Gi meg litt brød å spise og tilgi meg hvis noe går galt. Og ikke bryt surret, og alt annet er dritt. Amen."
En ambulanse ankom, og etter å ha gitt assistanse dro han. Hun tok motet til seg og slo nummeret ... rekorden tok slutt. Sett først og fikk nummeret. Jeg måtte si det som om ingenting hadde skjedd. Og hva betyr interessant nok "ingenting skjedde"? Det var et skilt på veggen – en sigarett med kryss over, som betydde «røyking forbudt». De røykte fortsatt. Nedgangen til emblematiske malerier: en firkantet labyrint i en sirkel - det alfabetiske symbolet på de fire hellige stedene, som kommer ut av Skaperens munn; en stubbe på to bein - et herretoalett. Hun sa: "Hei." Han sa: "Vel, hei." Hun sa: "Hvordan har du det?" Han sa: "Ingenting, men din?" Og etter at tanten i t-banen la over: "Det er uhygienisk å bruke en hundelue, dette er et brudd på loven, du oppmuntrer spekulanter, hunden plages i førti minutter!" - "Hvorfor skal jeg la henne gå fri nå, løpe, lue, yap-yap, jeg vet, en lue som heter Druzhok," sa hun: "Det er også greit."
Ortografisk var han armensk, etternavnet hans var Otmatfeyan. "Snurrer jorden rundt solen?" - "Med fryktelig kraft!" Jorden dreide seg rundt solen, og folk i denne forbindelse oppfant romantikk, realisme, sentimentalisme, selv om det var en helt annen "isme" - en mekanisme. Og hva er galt med det? Kjærlighet er også en slags "isme", men det er også kjærlighet, fordi det kan sammenlignes: med deg som dette! Og så som så med den andre. Eller kanskje solen også har kjærlighet til jorden, heller ikke en enkel mekanisme, fordi den ikke varmet Jupiter eller en slags Venus. Og kjente bevegelsen i bokstavelig forstand. Månen beveget seg rundt jorden, jorden rundt solen, solen beveget seg av seg selv. Ingenting fungerte. Ingenting fungerte ved havet heller, det var ingen bølger, for fullmånen hadde heller ikke fullmånestimulans. "Elsker du meg?" - "Forferdelig!" Han brølte, hun brølte og smalt ved siden av ham. Mamma! Ikke spark Sana ut av huset hvis hun river frakken og strømpebuksen og får en D. Ikke gråt selv og ikke tørk ansiktet med et håndkle for føttene, fordi moren din, Sanochkas bestemor, døde tidlig. Det er bra at alle Sanochkaene ikke kan kastes ut av huset, uansett hva de gjør, fordi de er små, som stjerner, barn. Og voksne enn verre? Men det kan de. Og voksne Alexander blir kastet ut av huset med bøker, bilder, drager, fajanse. Mamma! Og hvis den voksne Alexandra er den samme Sanochka og det ikke er hennes feil at hun vokste opp? Og nattfestene er toere og en revet frakk.
"Vel, hva gjør du med meg? Vet moren din om hva du gjør mot meg?" - "Vet, vet." - "Vet tsar Nicholas? Og tsaritsa Alexandra vet?" – «Alle, alle vet». - "Og du gjør det samme med dem? - "Sitt på meg og gå!" Hun red på den så lystig, som "frost og sol er en fantastisk dag." Carlyle om klær: at hvis støvler og en frakk er menneskeklær , en person oppfant det selv, han er i stand til det, så er hav, himmel og fjell Guds klær, dette er Gud selv oppfunnet, han er i stand til det. Otmatfeyan tok på seg en busk. Sana tok på seg strømper for utskeielser. Guds strømper var gjennomsiktige - bekker. Guds tørket ut, menneskets ble revet. Han dekket lendene sine med et blad, bladet - de første feige.
Et dødt palmetre lå i nærheten, men det var ingen til å synge om det, fordi dikteren var død. Og så skulle dikteren skrive, her, sier de, et palmetre, du brøt fra dine egne søstre, og du ble brakt til et fjernt kaldt land, og nå ligger du alene i et fremmed land. I stedet for den avdøde dikteren var det en annen, levende, men han var verre. Bak teksten hans føltes underteksten av det. Nei, ikke en slags andre betydning, men bokstavelig talt under teksten, altså det som står under teksten, og under denne nye teksten lå en helt spesifikk tekst av den døde dikteren. Han gråt. Jeg ville drikke med en gang, men jeg savnet det, men så savnet jeg det fortsatt. Mest av alt syntes jeg synd på palmen, så på dikteren, som aldri ville beskrive det igjen, så på nakne Sana, ikke dekket av en bjørk. "La meg henge meg selv," sa han. – «Vent, her er en til, og så henger vi oss sammen». Aforismer dukket opp: for at du skal leve med henne, må du leve atskilt fra henne; møte det nye året med en ny kone, og det gamle nye året med en gammel kone. Hun hadde ristet på den i to timer, og de hadde ikke gått noe sted: det samme palmetreet, det samme skapet ... Hun falt ned. Først så det ut for ham som om hun tok livet av seg, fordi hun falt av ham, derfor der det ikke var noe. Han så ned: hun beveget seg, hun levde. Hun hadde blod på hendene. Hun spyttet på fingrene og tørket dem av. Han kysset hånden hennes. "Dumt," sa hun, det er ikke farlig." Når "det ikke er farlig," det er ikke farlig, snart er det "ikke farlig," ikke, når det er "farlig." Nå ville hun leke. Sa det var som en pistol: her er løpet, her er hjulene. Han ville ikke leke, han slo ham rett i ansiktet og døde. Han visste sikkert at han var død, og han visste sikkert at han hørte stemmen hennes : "Rett i ansiktet, vel, du gir!"
Bilder av diktere og deres elskere hang på veggene. Det var bra for den elskede: deres øyne, munn, navn tilhørte ikke så mye dem selv, men var gjenstand for kjærlighet til deres diktere. Det er tydelig at Yurochka Yurkun ikke er et enkelt navn, men gyllent, det vil si poetisk, og tilhører sin poet, akkurat som en palme tilhører sin egen. Og det viste seg at hver skaper har sitt eget barn, som skaperen elsker mest. Og bare den siste skaperen ingen elsker som sitt barn. Sanochkas mor elsker Sanochka som sitt barn, Sanochkas bestemor, som døde, elsker Sanochkas mor som sitt barn, Gud elsker sin sønn som sitt barn, og hvem elsker Gud som sitt barn? Og det viste seg at Gud var mest ynkelig, fordi ingen elsker ham som sitt eget barn; ikke at faren og moren hans døde, men det at han i grunnen ikke hadde dem. Og alt ble arrangert veldig vakkert: hvis dette er himmelen, så er månen med stjerner sikkert på den, hvis havet, så bølgene med fugler, hvis skogen, så er det sin egen, fjellene - det er sine egne, elven – sine egne. Hvordan har det seg at Gud tenkte opp alt vakkert og ga det til barna. Og ungene tok bort alt: fjellet er mitt, havet er mitt, skogen er mitt. Bare himmelen var vanlig - månen med stjernene, fordi det var svakt å gripe månen med stjernene, men det var allerede utsikter: å transportere jern fra månen på lastebiler. Og det som ble skapt av ham, vel, av dem som ingen kan elske som sitt eget barn, var utvilsomt. Det var vakkert og pålitelig: fjell faller ikke, hav renner ikke over, elver gjør det ikke. Og alt skapt av mennesket var selvfølgelig også morsomt: biler: dampbåter, fly, men det er tydelig at mennesket har dratt av skaperen. "Vel, slutt å dryppe!" - med disse ordene våknet Otmatfeyan og skjønte at han hadde blitt til en dråpe i en drøm. Og drops svarte ham ikke.